IV

A vida

Corre

Como as páginas de um livro

Abandonado na varanda enferrujada do pensamento.

Morro e ninguém se comove

Porque ninguém se apercebe sequer

Os meus pés são a neve em que caminho.

O meu corpo ergue-se em caules de marfim.

Morro para mais ninguém para além de mim.

As unhas negras cortadas curtas

Cravar-se-ão no branco que esvoaça

Um grito alto e mudo despedaçará os ouvidos dos surdos.

Loiça branca e cara parte-se no chão de pedra

E a raiva que me ampara mais do que o olhar encerra.

Movo-me cega na prisão dos meus sentidos

A saliva quente que se mistura com o gume envenenado de metal.

Morro porque vivi

Sem nunca ter vivido.

O reflexo embaciado na janela de Inverno

Parto-o porque quero.

Parto porque quero.

O horizonte faz amor com o falo dourado.

E eu sorriu no meu vestido encarnado.

III

Sou a faixa vermelha no braço armado.

Sou o branco no tecido hasteado.

Sou o dourado no amor celebrado.

Sou o azul no gigante silenciado. 

Sou o mundo.

II

O ser humano é um bicho de enganos. 

Engana aos outros 

E atraiçoa-se ao enganar-se sem saber. 

Magoa reflectindo esses enganos. 

O ser humano é um bicho confuso

Quere-se e odeia-se 

E sem intervalo de tempo

E sem mudança qualquer.

O ser humano é um bicho consciente 

E simultaneamente de todo ignorante

Constantemente frustrado pelas suas tentativas 

De compreender o inalcançável

Mas ao mesmo tempo suficientemente capaz

Para almejar atingir algum tipo de clarividência.

O ser humano é um bicho triste. 

Foi-lhe concedido o dom do pensamento

Mas não a compreensão e clareza de espírito necessários

Para atingir uma única verdade Universal. 

O ser humano é um bicho só.

I

Rejeito todos os eus que não conheço

E dou-me ao mundo como sou

Vazia.

Poderão vir tormentos, tiranos, tempestades

Permaneço firme

Pois permaneço oca. 

A casca que deveria proteger a substância vital 

Mantém-se erguida num pedestal de vidro

Com superfície de verniz. 

Protege agora a ilusão que dou de mim. 

Curioso. 

Não flutuo. 

Esvoaço pelas ruas sem flutuar. 

Parece que as leis da física não se aplicam a coisas que a este mundo não pertencem. 

Se bem que não sei onde podem pertencer 

Já que não há lugar para o nada. 

O nada está em tudo. 

Se picar um dedo inanimado ele sangra. 

Mas como se o sangue é o sumo da vida?

Não é preciso existir para ser se visível e estar-se vivo. 

Eu sangro. 

Mas não existo.

De reis e de ratos

Que farsa é essa de que me falas com falsa faceta? 

Que trapaça devassa de devaneios divinos e desdenhosos que dilaceram docemente esse drama dubiamente desenhado?

Que maravilhosa mistura de maquiavélicas manipulações e mundanas manifestações de monumental magnificência! 

Será o sopro da sôfrega saga que segue a sábia serpente insana na sonsa doença de ser?

Penso penosamente que a punição dos perdedores será pior por possuírem tão persistente pedra no peito. Ora a palavra mal impregnada desses papagaios palermas profana e parte pelo menos parcialmente a apaixonada pátria Portuguesa por mais poderosa que queira parecer.

Está estagnada esta existência que exerce eximiamente a elegante excelência de esquecer o estímulo e eleger o estável. 

Considero como cume da catástrofe o cuidadoso conluio de cadáveres em comício que escondem candidamente a carnal condição e o cómico carácter como que cravando caras crenças na carne clara. 

Nesta noite em que uma nuvem de normas natas em nós anula a notável nulidade da nação, nasce a noção negligenciada da natureza.

Retiro-me rapidamente reformada de irreais revoluções e raiva rudimentar e rio-me do ridículo que rege as ruas deste rodeio de reis e de ratos. Realmente! Que rara é a razão num reino rotulado racional! 

Esmorece

Esmorece-se o retrato bronzeado
E nele o rosto enrubescido de meu sangue
E nele o vislumbre de um riso encantado
E nele o devaneio que o receio extingue.

Esmorece-se o cheiro adocicado
E nele o perfume que trazias na barba cerrada
E nele o olfacto de um abraço afectado
E nele a esperança obliterada.

Esmorece-se a voz de um resmungo aborrecido
E nele as palavras de um livro de capa floreada
E nele as baladas que esvoaçavam à cabeceira de um olhar enternecido
E nele os "amo-te" e os "estou aqui" que não queriam afinal dizer nada.

Esmorece-se o toque acalentado
E nele a mão grande que a minha agarrava
E nele o medo do mundo colmatado
E nele a alegria que o isolamento faz agora escrava.

Esmorece-se por fim a presença
E nela a ténue lembrança
E nela o que de humana consegui manter em mim
ainda que fosses enfim
Pai
Esmorece-se rapidamente a criança que um dia acreditou em ti.

A.S.